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一个女人站在瓦砾间，抱着两个劫后余生的孩子说：“我的丈夫死了，可是我的家还在，孩子在哪里，哪里就是我的家。”
有位老太太，因为长瘤，而不得不把子宫切除。
手术之后，三个孩子围在床边，等着老母苏醒。
老太太睁开眼，居然一笑：
“孩子！可怜的不是我，是你们啊！”
孩子都怔了。
老太太又一笑：“你们的老家没啦！”
在朋友的宴会上，遇到一个叫陈巍方的小女生，手里拿着一个好别致的小本子，精装的封面外，还绑了个蝴蝶结。
“要看吗？”小女生递给我，“全是我的小诗。”
翻开来，果然每一页都写着短短几行，有些还配了简单的插图。
看到一个小房子，很好奇，看下面的诗——
淋到雨了！
没关系，
反正就要回家啦！
想要尿尿，
没关系，
反正就要回家啦！
不想绑鞋带耶，
没关系，
反正就要回家啦！
就要回家
就要回家
我们就要回家啦！
多可爱的小诗！那么简单，那么真切，仿佛看到那个淋了雨的女孩冲进家门。好像回到我的童年，一抬头，看见我的家。
放长假，儿子从哈佛赶回来，一进门就大喊：
“我今天看到我们家了！”
“回家当然看见家。”我说。
“我是从飞机上看到的！”儿子喊，“机场太挤，飞机多绕了一大圈，我看到海湾，看到旁边的公园、游泳池，然后找到咱们家。”
“有没有看到我和你妈？”我问，“刚才我和她在院子里。”
“怎么可能？那么高！看到屋顶就是看到家。”
佛罗里达州大风灾，许多房子都被掀了顶。
电视里播出满目疮痍的画面。
一个妇人举着一块牌子，对着镜头笑。
牌子上写着：“屋顶在哪里，哪里就是家。”
在她背后，可不是吗？一个破烂的屋顶躺在地上。
因为“圣婴作用”，气候突变，明明应该不是雨季的加州，居然豪雨不停，许多房子都被冲走了。
一位老先生站在洪水过后的废墟上接受访问。
“你的房子不见了，天气又这么坏，你有没有计划搬走？”记者问。
“笑话！你只看到三十天的雨，怎么不看看剩下的那三百三十五天？”老先生顿顿脚，指着地，一个字、一个字地说。
“院子在哪里，哪里就是家！”
日本神户大地震，仿佛再经历一次广岛和长崎的原子弹。
成群的建筑夷为平地，成堆的尸首等待掩埋。
一个女人站在瓦砾间，抱着两个劫后余生的孩子，满面泪痕地说：
“我的丈夫死了，可是我的家还在，孩子在哪里，哪里就是我的家。”
东西漂泊，虽然家里老小还有六口，八十多岁的老母却好像总在我离别时，染上浓浓的寂寞。
“年岁大了，怕孤单，你走了，虽还有人聊天，就是觉得少了什么。”满脸皱纹的老母，好像有点腼腆地靠近我，小小声地说，“你哪次，带着我一块回去看看，好不好？”
“家里不是挺好吗？”我问。
“人老了！跟着你最心安，你在哪儿，哪儿就是家！”
于是，她八十六岁那年，我又带着她上了飞机。
十八个小时之后，就要降落了。老人家伸着脖子，望着下面的田野。
“多好啊！跟着儿子回老家了。回完老家，再回纽约，就不出来了，等着回天家了。”
我一笑。突然想到那位动子宫手术的老太太，发觉我正带着自己的“老家”回老家，偏偏她又觉得我是她的家，且想着有一天，回天上的家。
家，这是个多么实在又抽象的字啊！让我们用一生去追逐，用一生去爱恋，且追逐到来世。
这就是家，一个生生世世未了缘。
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